Il est peut-être temps de partager un peu de mon voyage pour mieux comprendre ce chemin sur lequel nous sommes tous ensemble. Tout comme Chaucer a magnifiquement dépeint les personnages en pèlerinage dans ses Contes de Canterbury, nous, l'équipe et la communauté de MSF, sommes sur ce chemin ensemble.

Après avoir obtenu mon diplôme universitaire, j'ai été engagé dans la marine américaine et j'avais très envie de faire la guerre. C'était ma vocation et je pensais que je deviendrais un jour un grand commandant et peut-être même un officier général. J'avais des visions de médailles sur ma poitrine et d'histoires de grande bravoure. J'ai été dévasté lorsqu'en 2003, j'ai été envoyé à Okinawa, au Japon, alors que la guerre d'Irak commençait, et j'ai craint de manquer ma seule chance de gloire. J'y ai servi pendant un an, puis j'ai été envoyé à Camp Lejeune, en Caroline du Nord, où j'ai été immédiatement déployé à Fallujah, en Irak, en 2004, juste à temps pour voir mon professeur et mentor mourir lors d'une attaque à la roquette aléatoire. J'ai perdu l'un de mes Marines avant la plus grande mission de combat urbain de l'histoire moderne du corps des Marines - la bataille de Falloujah de novembre 2004, également connue sous le nom d'opération Al Fajr. Au cours de cette bataille, j'ai remplacé au combat un ami cher qui avait perdu sa jambe à cause d'un tir ami. Quelques jours après avoir repris son équipe dans la ville, j'ai perdu un autre Marine dans l'affût du canon de mon véhicule. À la fin du mois de novembre 2004, mon unité était classée comme "inefficace au combat" avec plus de 20% de pertes, et en décembre 2004, la ville de Falloujah, une ville de 300 000 habitants, était absolument détruite et j'étais brisé.

Après cette mission, j'ai effectué deux autres missions de combat, l'une en tant que commandant d'équipe à Rutbah, en Irak, et l'autre en tant que commandant de section à Al Asad, en Irak. Lorsque j'étais commandant de section, j'ai demandé à l'un de mes Marines, malgré ses hésitations et sa demande expresse de ne pas y aller, de soutenir une unité de reconnaissance dans le cadre d'une mission dangereuse. Lorsque je lui ai dit au revoir, j'ai eu le sentiment que je ne le reverrais jamais, et, tragiquement, j'avais raison. Il est mort dans la ville de Hit, en Irak, le 2 novembre 2006, le jour de la Toussaint. Je l'ai promu sergent-chef à titre posthume, juste avant d'escorter son corps sur la rampe du C-17 en partance pour Douvres.

Au cours de ces missions, on m'a demandé de fournir des cibles pour les bombardiers de l'armée de l'air, pour les raids des forces spéciales et pour les missions d'action directe des marines. Nombre de ces cibles étaient basées sur des informations erronées et incomplètes. Les conséquences se font encore sentir aujourd'hui - les familles brisées, les victimes innocentes, la colère et même la haine qui ont caractérisé le Moyen-Orient et la montée du croissant chiite. Et la conséquence personnelle a été un homme brisé devenant encore plus brisé - et bien que j'aie l'air fort à l'extérieur, j'étais brisé à l'intérieur.

Il m'a fallu plus de dix ans pour guérir. Ma femme, Dana, a vu son nouveau mari s'effondrer. Elle a écourté sa propre mission en Irak, avec les conséquences que cela impliquait pour sa carrière, afin de pouvoir être à mes côtés et de me remettre sur pied, mais j'étais toujours brisé. Il a fallu la foi et les montagnes pour m'amener à un meilleur endroit, pour guérir les fissures comme une pièce de poterie Kintsugi, pour guérir les blessures profondes de la guerre. Il a fallu la foi, les montagnes et l'écoute pour que je comprenne cet appel à faire de même pour les autres, en particulier les victimes les plus vulnérables et les plus innocentes des conflits : les enfants et leurs familles. Il a fallu la foi, les montagnes, l'écoute et des amis chers pour reconnaître que MSF est une mission et un appel pour toute une vie, un ministère qui devrait se poursuivre au-delà de chacun d'entre nous cherchant à guérir les autres.